Доброе утро. По меньше таких бы утр – Турецкий спецназ в Шуше.
Млечная атмосфера, крошево, перламутр,
Кошки, скребущиеся на душе.
Новые бомбы.
Побольше таких бы бомб.
Авиация жжет коридор.
Мы стоим в ущелье.
За нами моб,
Дети передергивающие затвор –
Смотрят глазами птиц на гранатовый урожай,
Соком набухший и кровяным Запахом боя.
Правильно, заряжай,
Не позволяй накрыть
Одеялом из пуль спящих твоих друзей
И, выводя отряд,
В минометную вслушивайся свирель.
Фосфорный льется яд –
В легкие рядовых, офицеров былой войны –
Лес отстоит Арцах.
Горы с чувством достоинства и вины,
Камнем замрут в сердцах.
Раненый из Шуши будет во сне кричать,
Наблюдая сквозь шторы крон
Звезды, плюющие на янычар,
Город не покорён.
В месиве пулеметном, в каше ракет, арты,
Вдруг, ощущая мрак,
Вместе с землей вновь умираешь ты –
Больно. Но это так.
Если же турок выйдет в этой густой момент,
Снова взведёшь курок –
Это неважно вовсе, мертвый ты или нет,
Навоевался впрок –
И поэтому в каждом, уснувшем в земле родной,
Прочный запас БК.
Это неважно вовсе – прапорщик, рядовой.
Смерть под Шуши легка.